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Dormirse al amanecer,
despertar en el crepúsculo,
qué es al fin lo que yo busco
en mi eterno atardecer?
Todo te doy por amor,
¡Cielo! vuelve a desearme.
Ven de noche a despertarme,
dame tu dulce sabor
que endulza mi agonía
del vivir sin sentimiento.
Ven aquí alegría mía
que convives en tormentos
que mi alma yo te daría
si leyeras mi soneto.
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11:10 AM
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Qué haría la hembra cuando entrase en celo
Sin un macho que aparease aquel instinto,
Qué haría el poeta que sin su desvelo
No encuentra palabras que lo hagan distinto.
La mar sin arena para ir a dormirse
Cuando las estrellas despueblen su playa,
La lengua que busca, que busca y no halla
Una tibia boca donde ir a morirse.
Qué haría la tregua sin una disputa
Que logre que luzca su excelsa importancia
Y si la batalla ya no fuera injusta
La paz tan ansiada, perdería gracia.
Dónde iría el peregrino si extraviara
Esa fe que lo empuja a su destino,
Y si ya no hubiera lo triste y lo feo,
La belleza sería un cruel desatino.
Qué harían las sombras que pueblan la siesta
Sin esos veranos de los pueblerinos,
Que haría el que sufre sin alguna fiesta
Donde ahogar las penas con algún amigo.
Si no lo colmara de ideas y magia,
Que haría el vacío que duele y que arde,
O dónde pondría mi enorme nostalgia
Sin esos domingos de pena en la tarde.
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6:26 AM
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Dictarán mis palabras en el cielo
sentencias a la vieja y negra noche,
aullando el lobo a la luna un reproche,
volando al viento el cuento del sueño.
Y entonces llorarán todos los hombres
siendo lágrimas bajo el manto estrellas,
se detendrá el tiempo y también las horas,
y arderá el libro de los deberes
en otra parte, dónde los reflejos
contemplan retratos a tu manera,
romances que acunan entre mis versos
verdades juzgadas solo a mi vera;
Al lobo que espanta su bruno llanto
a oscuras le da el loco lo que quiera.
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11:26 AM
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Había un rostro anónimo cruzando
en el crepúsculo de la mañana
la penumbra de una sombra sin sombrero
que iluminaba una figura sin rostro
de un hombre en mañana de agosto
cuando el vino teñía de nostalgia
la tinta roja de todas las cosas.
Había un libro infantil en mi sueño
dónde sonaban siempre canciones mías,
más al volver sus hojas encontraba
la angustia muerta del amor risueño
de frías burlas, huecas y soeces,
en tribunal de jueces olvidados,
ajenos al placer, sordos al daño.
Yacía en mi memoria la piedad sincera
que danzando otra vez radiante y bella
obsequiaba con esa edad primera
dónde aún venturaban cristalinos
los manantiales de todas las fuentes
a la turbia luz del estival ocaso
que triste penetraba paso a paso.
¡Oh! Bien mío, se alargan ya tus tardes,
se secan las gotas del fresco rocío,
se deshojan tus hojas y mueren, hermosas,
se van para siempre tus verdes colores
y sangrientas se marchitan las rosas,
la noche ha escondido sus claros diamantes.
En el cielo hay estrellas que son flores,
y también hay estrellas que son almas
que se mustian y apagan
cuando la luz del cielo da a los ojos
soberana verdad de viejas horas
dónde se tejen pasado y pensamiento
en la augusta calma de mejores días
que fueron aquellos que nunca existieron
porqué tu eras el hombre invisible.
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