Noviembre

Ya jamás quemará el sol
en mis manos enredadas
por cien mil rizos dorados.
Solo quedan las lágrimas
derrochadas en la orilla,
entre la noche y las sombras
de tu luna en mis pupilas.
Y por supuesto, las rimas,
húmedas en mis mejillas,
que deambulan perdidas
como tejido en el viento.
Y vuelvo a escuchar el eco
que me atrae a tu destino.
Trémula voz ya vencida
abandonada en el puerto
susurra en el firmamento
por los restos de los días.